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martes, 10 de junio de 2008

Volver... con la frente marchita XLIV: Manos en la lata

Soy un pobre obrero con pluma en mano

Pergamino en bolsillo y billetera vacía

Soy un tarado que conduce trenes

Y obedezco ordenes de un puñado de giles.


Ser honesto es mala palabra,

El Inrokuptible no se sabe que es,

Otra delincuencia más que la Unidad,

Ellos se creen Hamlet.


Y en el medio, con mucho miedo, todos nosotros aquí,

Por el medio, de la vía, bailamos sin cesar,

Pasan los trenes por aquí, como se va la vida,

Como un ramal por descubrir.


Una Unidad provincial sucia y resucia,

Que limpia su mugre intestina con los verdes,

Grandes turros tipo Trezza afanan a cuatro manos,

Trabajan limpiando la suciedad.


Mezclas y más mezclas se conjugan aquí,

Trabajadores estatales al servicio de unos chorros,

Otro ferrocarril dejarán estos sucios,

Para nuestra posteridad, otros lo sufrirán.


Y en el medio, con mucho miedo, todos nosotros aquí,

Por el medio, de la vía, bailamos sin cesar,

Pasan los trenes por aquí, como se va la vida,

Como un ramal por descubrir.

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